No está

Domingo, 7:02 am. el cigarrillo se terminó en el cenicero.
Y no es mucho lo que tengo para decir. Solamente quejarme (Porque si se escribe a estas horas, es unicamente para quejarse.)

Metí la pata en el agua, llueve como la puta madre. Colé pepas, mañana (hoy en realidad) leo poemas en una muestra de arte.

Pero mi más grave problema esta mañana que escucho la lluvia azotarse contra mi ventana, es que no está esa mujer desnuda esperándome en mi cama.

El próximo post va a ser el número 600. Espero que pase algo importante antes de esa fecha, como sacarme el quini. O despertarme en un departamento lleno de travestis. O preso.

Ando penando

Como siempre ando penando la falta de faso. Oh el faso el faso. Pero para peor ahora no tengo puchos, la reconcha de su madre. Y llueve, y son las 4 am y la reputa que lo remil pario carajo.

Como mierda puedo hacer para materializar un paquete de cigarrillos?

Hay un pibe que conozco que dice fucking esto, fucking lo otro. La verdad es que le arrancaria los ojos con una cuchara.

En 2 posts este blog llega a los 600 posts. Todo un record de boludeces. Vamos a organizar una fiesta negra.

Las putas y la merca las trae Enrique, vos trae a tu hermana que yo la enfiesto

Labios al norte

Hay hacia el norte
unos labios de mujer.
Otros labios
al sur no llegan.
Una distancia de nubes grises
que miro por mi ventana.
Lo unico cierto es ignorarlo todo
esta tarde que parece que hiciera falta
un poco de luz en una caja de tus ojos.

Rescatado por el padre enrique

ahora que voy a la parroquia todos los jueves a hablar con el padre enrique mi vida dio un giro.
el padre enrique siempre me dice 'vos no tenes que drogarte hijo'
yo lo quiero muchisimo al padre enrique
me regala caramelos.
la otra vez me comi uno, y me dio muucho sueño
y cuando me desperte
me ardia mucho la cola
pero el padre enrique me dijo que no diga nada a nadie porque dios me iba a castigar.
y yo le tengo mucho miedo a dios
porque eso me enseñaron en la iglesia.

Buscar, perder y olvidarse

Conozco las escaleras
como conozco tu piel desnuda por las tardes.
No hay nada más triste
que una estación de trenes abandonada.
Ver respirar las hojas de los árboles
y un gato negro que cruza por delante
temeroso de mi inmovilidad y silencio.

Detrás de las cosas existe la ausencia.

Las lágrimas falsas en los estacionamientos.

Buscar, perder y olvidarse.
Otra vez, los mismos pasos.
La memoria es una máquina hecha de sueño y perfume.

Minitas

tengo perfume en las manos,
distinto cada vez,
mezclándose
con el del tabaco en mis dedos.
olor a sexo de mujer,
olor a cuello,
a párpados.
olor a besos
y a distancia
que aprieta el pecho.
hay una galería
de polleras,
corpiños y pestañas
en cada rincón de mis dedos.
una constelación
perfumada y bamboleante
de nombres
esquinas
y ciudades.

Poema suicida

De que sirven las ventanas,
si no es para imitar el ruido de las moscas?
Hay una alfombra
manchada con vómito en la pileta del patio.
Las creaturas de la tarde
levantan su mirada crispada al horizonte.
Y las mismas madreselvas,
sangran el recuerdo de las veredas vacías.
Acaso la inocencia
se esconda entre las latas de tomate.
Segundo cajón,
los cuchillos
para terminar con todo el absurdo
de un jueves sin mañana.